Violeta murió hace 60 años
Todavía no entiendo muy bien
Eso de volver a los 17
Sin creerme sabio
Juzgando a mi yo del pasado
Será porqué aún no vivo 1 siglo?
Al menos a lo que refiere vueltas al sol
Pues tengo la sensación de haber vivido
más años de los que tengo
El tiempo se va como reels entre los dedos
El segundero me hace creer que estoy viejo
Hace poco pedí descuento de joven en el teatro
La mujer que me atendió no me creyó
Mi barba de Arturo Prat tampoco ayudaba mucho
Viendo fleabag me siento más tranquilo
Hasta en Londres existen adultos deficientes
Adictos al evadir los recuerdos más ocultos de la memoria
Y que vale la pena conservar un mínimo rebeldía
Para no perder la caótica sensación de juventud
A las 3 de la mañana
Termino de ordenar un bolso de playa
Mis mapadres en contradicción
Todo el año obligándonos a salir del nido
Todo los fines de ciclos queriendonos a su lado
U N A C U R
N O N A N A
I D U S H G
A O
La memoria no me falla
El cuerpo no me miente
A R R
/ | \ U N A G U I T A
/ | \ A R R
U | O
N B A R C
U
N A V E N T U R A
A
A estas horas de la noche
Solo se puede explorar el fondo de los sueños
Veo flotar una escafandra
Distingo un rostro frustrado detrás del visor
Un buzo barbón
Una jaiba abre la escotilla de un submarino
Caigo dentro de un vehículo Verneniano
Ruinas oxidadas de futuro que nunca existió
Me acuerdo de la ciudad con el primer tren
Cuando los zancudos solo me picaron a mí
Con mi hermano durmiendo al lado
El sacrificio de un hermano mayor
Es el mayor gesto de amistad
En las grietas oníricas del fondo abisal
Juego a una especie de pinta acuática
Con un niño con mi mismo nombre
Ambos queremos tener 17
Y tocar un arpa dorada
Como si fuese una estatua
En la plaza de armas de la Atlantis
Son más de las 3 de la mañana
Y no puedo disfrutar del silencio.
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